Siamo il tempo in cui l’inchiostro che utilizzi a ogni mia morteper rifarmi su una tela di cotonepoi si asciuga come a dire: c’è di nuovo odor di pioggia,alzatevi e fuggite, amatevi e dormite,non restate lì a sfangare. La Terra è un dissuadereper noi che siamo M’arte, aliene che si dicono «si p’arte». Così,quelle volte che prendiamo […]